Il la connaissait bien, cette paire de fesses.
L'Inspectrice Sierra avait tout du mannequin que l'on pouvait allègrement retrouver en guise de posters sur les murs des chambres d'ado, et pour cause, sa seyante silhouette s'était vue pimpée par une chevelure rose à la frange bien taillée et ce petit serre tête ridicule mais néanmoins très approprié dans la mode actuelle. Sauf qu'elle était flic, et donc nul besoin d'intermédiaire mural pour Clarence qui avait pris l'habitude de zieuter de bon matin et en toute commodité ce petit corps affiné à point.

Comme ce jour même, au foyer de la Police, où il sirotait habituellement son café du bout des lèvres par l'intermédiaire de "slrrurrp" aussi fugaces que nombreux, le journal étalé sous son bardas à la manière d'une nappe. Même si en cet instant, il avait délaissé les informations pour s'attaquer à une partie de mots-fléchés. Esquissant un sourire, il posait son stylo à plat avant de prendre la parole, cette fois-ci bien décidé à connaître d'avantage cette fameuse gamine avant qu'elle ne quitte la pièce trop vite.

Un soupire, et puis : Grosse cochonne ! Clamait-il soudainement, levant les yeux au ciel quelques secondes avant de fixer sa nouvelle interlocutrice.
En cinq lettres... hmm. Une idée ? Irina c'est ça ?...  

Il étirait son sourire alors que ses doigts rendus gras par le croissant préalablement dévoré tapotaient le stylo impuissant face à l'absence de réponse au jeu. Par ailleurs, il connaissait très bien le prénom de sa cible d'infortune, mais en bon pervers narcissique il savait pertinemment que les techniques les plus simples et les plus bêtes faisaient toujours naturellement leurs petits effets. D'autant que du reste, il se fichait bien des résultats.
Quatorze ans déjà qu'il occupait cette chaise.
Il avait plus transpiré passivement que quiconque dans ces locaux, on le définissait même comme faisant parti des meubles. D'ailleurs, même dans cette catégorie il était plus ancien que la majeure composition du mobilier. Il en avait tué, des sièges. Tout comme les toilettes, hommes et femmes comprises, avaient d'avantage connu l’atterrissage de son postérieur éhonté depuis le début de sa prise de fonction que n'importe quel autre.

Il était de ceux qui savaient que le respect n'était point acquis. De ceux qui savaient que le prix à payer pour l'obtenir et le conserver demeurait bien trop élevé et bien trop chiant pour en être fier. En somme, il était de ceux qui se moquaient bien de ce que l'on pensait de lui et appréciait plus que tout salir les belles petites choses qui lui passaient sous le nez.
Slrrrrrrrpp. Un autre café ? Allez !
La cafetière devenait cascade. Le journal imbibant une partie du flot maladroit.